Cher Isidore,
Je t'écris d'Espagne, où nous mijotons depuis dix jours sous un soleil nucléaire. Je ne sais pas ce qui nous a pris de venir ici, mais tout est réuni pour nous abattre. J'avais choisi ce petit village (sur Internet, ça ressemblait à un petit village comme le tien) au sud de Carthagène, parce que c'était le seul endroit des mille et quelques kilomètres de côte méditerranéenne qui ne paraissait pas massacré par les tours de béton et les restos préfabriqués, ni infesté de consommateurs en bermuda. Mais le béton et le préfabriqué, ici, sont horizontaux (c'est l'ingénieux moyen qu'ils ont trouvé pour que ça ne se voie pas de loin, ni sur les photos quand on les prend accroupi) : où qu'on tourne le regard, on tombe sur une cinquantaine de cubes rose pâle, à gauche, une cinquantaine de jaunes à droite, bleu ciel devant ou vert clair derrière.
Il n'y a pas grand monde, et ça se comprend - les consommateurs en bermuda (style Houellebecq) préfèrent les tours, on y est bien groupé. De toute façon, pour descendre si bas le long de la côte dans le seul but de trouver le charme d'un parking de centre commercial, il faut être un peu crétin - nous, donc (mais on ne savait pas) on voyait une vieille maison et deux palmiers, sur Internet, je te jure. Pour ne pas laisser le décor nous écoeurer tout seul, les habitants nous détestent. Quand on entre à l'épicerie, le couple qui tient cette sous-boutique de station-service ukrainienne nous détériore du regard, sans un mot, sans répondre à notre élégant « Buenos dias », comme si on venait de rouer leur fille de coups et qu'ils n'avaient pas le droit, pour une raison mystérieuse, d'alerter la police. Ils ne vendent, très cher, que des produits qui propulsent Leader Price vers l'excellence, mais il n'y a rien d'autre à moins de dix kilomètres. Dans les restaurants, c'est la même chose : on nous méprise (tu sais que je ne suis pas parano comme TOI !).
Ton Philippe
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