J'ai parlé à ma chèvre.
Elle était jalouse de ma voiture.
On dit que Mozart va gagner Paris-Nice.
Par la pluie, elle fraternise avec les nuages.
Ma soeur en a peur.
Elle boit trop de café.
C'est solitaire comme un tricot de laine.
Je vais maintenant rue Zabaglia.
L'herbe s'est apaisée, limpide.
C'est la règle de la niche.
Ma frénésie me vient du rossignol.
Et autour d'une friture s'agite nue Lucie.
J'écris pardon on mange dans le noir.
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